我看著他佝僂的背影，突然想起十歲那年冬天。

我發(fā)著高燒，縮在雜物間的舊被子里發(fā)抖。

是他偷偷塞給我一個(gè)暖水袋，低聲說(shuō)“忍忍，天亮就好了”。

也是十二歲那年，媽媽把我的課本扔進(jìn)垃圾桶，說(shuō)“殺人犯不配讀書”。

是他趁媽媽不在家，把課本撿回來(lái)，用膠帶粘好放在我枕頭下。

那些零星的、微弱的善意，曾是我在無(wú)邊黑暗里唯一的光。