張之平癱坐在空蕩的辦公室里。

窗外夜色濃得化不開。

煙灰缸早已堆成一座小山。

煙蒂歪斜地插滿縫隙。

他那雙總是帶笑的圓眼此刻布滿血絲，像蒙了層灰的玻璃珠，空洞地望著天花板。

錢江那句話，帶著不甘的余音，毒刺般扎進(jìn)他心里，反復(fù)攪動(dòng)：

“命脈…全攥在人家手心。”

“我們…拿什么斗？”

是啊，拿什么斗？

直到這一刻，他才真正嘗到商戰(zhàn)的腥味。