她知道，光不會一直在。

可她會在。

她就是那扇窗的縫隙。

哪怕只是一道微弱的縫隙，也足以讓一個人看見出口的形狀。

夜已過半，王家頂層的窗簾被風輕輕掀起，簾角微卷，露出窗外一方靜默的夜色。

城市的燈火漸稀，喧囂歸于寂，像是連呼吸都開始緩慢地低語。

畫室里只亮著一盞小燈，宋意坐在地板上，背靠著墻，腳邊是一沓尚未裝訂的畫稿，幾張落在她膝上，一張滑落在地，被風拂動了邊角。